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Lanzamiento  

Vendrá la muerte y tendrá tu rostro

Esta es la historia del rostro azul de una mujer que pintaba rostros azules.

“—Un día quisiste seguirme hasta dentro de mí misma, pero no supiste llegar.”

“—Solo se ama de verdad lo que se puede perder, aquello que te puede destruir.”

¿Por qué murió la pintora Sara Romero Vázquez? ¿Por qué vivió?

El periodista de sucesos Gonzalo Quesada, ayudado por su amigo el subinspector Ramos, intenta reconstruir la vida de una pintora muerta en extrañas circunstancias.

En su investigación se encontrará con una trama de corrupción y especulación urbabanística, con un cuadro que para algunos es mágico y con la sonrisa de una mujer maravillosa.

También hay una voz, y una ciudad donde todo confluye: Praga

¡Muchas gracias por leerme!

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Cuentos para Sara y otras princesas

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Cuentos para Sara y otras princesas

¿Dónde empieza la perversión y termina la ternura? ¿En qué lugar de los sueños se oculta el temor a que éstos sean algo más que sueños? Quince relatos en los que la realidad y la razón se difuminan llevando el terror y el amor a lo cotidiano.

Entrepuertas y escaleras

Un conjunto de relatos que en un principio no parecen tener relación entre sí, pero que poco a poco van hilando una historia en la que los lugares y las ausencias imprimen sus huellas hasta mostrarse como personajes, perdidos y a la vez en permanente búsqueda de algo.

Poemas para la mujer de negro

Aunque se presenta como poemario, en este libro se reconstruye una historia, desde su principio a su final, no necesariamente en este orden. La mujer de negro, el sujeto elíptico, el hombre del espejo, el eclipse de agosto de 1999, la Odisea, los cánticos de las sirenas, la Praga escondida de sí misma, el Golem... son las piezas de un puzzle que se visten de verso para contar su misterio...

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Estos tres títulos no están a la venta en la actualidad. Próximante se publicarán con una nueva reedición

 

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“Anoche el perro hablaba de ti El pájaro hablaba de ti en el profundo pantano. Decía que tú eres el ave solitaria a través del bosque y que probablemente sigas sin pareja hasta que me encuentres. Que me diste tu palabra y me mentiste y que estarías junto a mí cuando se reunieran los rebaños. Te llamé con un silbido y trescientos gritos, pero allí no había más que un corderillo balando. Me prometiste algo difícil de conseguir: un barco de oro bajo un mástil de plata, doce ciudades, cada una de ellas con un mercado y un bello patio blanco al lado del mar. Me prometiste algo que no es posible: que me regalarías unos guantes de piel de pescado, que me regalarías unos zapatos de piel de pájaro y un vestido de la mejor seda de Irlanda. Mi madre me dijo que no hablara contigo, ni hoy, ni mañana, ni el domingo, pero eligió un mal momento para decírmelo: fue como cerrar la puerta cuando ya habían robado la casa. Tú me has dejado sin este. Tú me has dejado sin oeste. Me has dejado sin lo que que había ante mí y sin lo que había detrás de mí. Tú me has quitado la luna, tú me has quitado el sol también, y mi terror es inmenso: tú, incluso, me has arrebatado a Dios.”

Balada de Dublineses, Jonh Ford, 1987

(basada en el cuento Los muertos, de James Joyce, en Dublineses)

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